Críticas: 'Malditos Bastardos'. Tarantino, eres un plasta.

Cada vez que veo una nueva película de este supuesto genio, enfant terrible, me pregunto si la adoración que tengo por Reservoir Dogs o Pulp Fiction no será producto de unas fiebres.

Después de atravesar la agonía sanguinaria y sin sentido de ambas partes de Kill Bill -en especial la segunda- y de dormirme una y otra vez con esa zurraspa llamada Death Proof, me presentaba ante los Bastardos sin Gloria -gracias a los dobladores de títulos tenemos una nueva lección: maldito es lo mismo que sin gloria- con la esperanza de un resurgir tarantiniano, o por lo menos de entretenerme un rato.

Mi primera sorpresa, la peli pasa de las dos horas y media. La segunda sorpresa, una escena inicial, algo alargada, pero excelente. No hubo más sorpresas.

No hubo más sorpresas porque a partir de la presentación del grupo de animales capitaneados por Brad Pitt, y que por cierto no pintan un carajo en la película, Malditos Bastardos se convierte en una mezcla dolorosa entre lo peor de Kill Bill y su violencia exagerada y lo todavía peor de Death Proof, con su fetichismo de garrafón y sus diálogos absurdamente largos y lentos.




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